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Ficha del libro

portada del libro
  • LA MUERTE UNA VEZ MAS
    POEMAS POSTUMOS

  • VELASCO, MIGUEL ANGEL
  • TUSQUETS EDITORES
  • 2012
  • 01 ed.
  • Colección: MARGINALES 276

  • ISBN: 978-84-8383-414-5
  • EAN: 9788483834145

  • 320 páginas
  • RUSTICA

  • TEMA: POESIA


  • No disponible.
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COMENTARIO BIBLIOGRÁFICO


La repentina muerte (el 1 de octubre de 2010) de Miguel Angel Velasco
a los cuarenta y siete años conmovió tanto al mundo de la poesía como
a la gente cercana que tuvo la suerte de su trato y compañía. Este
volumen póstumo recoge la obra inédita de un poeta que, como afirmó
Carlos Marzal en un homenaje reciente, «vivió la experiencia de la
poesía como muy pocos han hecho: fue su destino, su interés
primordial, su tabla de salvación (y también su hermana amarga, la
hermanastra de los reproches y las peleas). A su manera sólo suya le
dispensó la más alta consideración y le entregó sus trabajos y sus
ocios, sus sueños y sus pesadillas». Recogidos bajo el título La
muerte una vez más, y agrupados en cuatro libros: Espinas, Historia de
las manos, La muerte una vez más y Circulaciones, se presentan aquí,
editados por Isabel Escudero, los poemas que coronan una obra.«La
mirada que encontramos en sus últimos versos», ha escrito Vicente
Gallego, «parece no tener dueño: a fuerza de enfocarse en el objeto,
el sujeto se disuelve como agente. Las cosas nos hablan ahora sin la
interferencia de un observador que las cargue con sus interpolaciones,
y tenemos la sensación de que es su propia música interna la que las
empuja y las declara. En la posibilidad de paladear ese misterio, se
funda gran parte de la visión solar y sagrada del mundo.» Ya Agustín
García Calvo se dirigió a él para agradecerle en 1998 sus altas artes
poéticas y musicales: su cuidado del ritmo del lenguaje, el sonar de
los versos al oído, en una carta-prólogo que continúa aquí, después de
su muerte, como entrada a esta obra póstuma: «Tus versos me
desplegaban tantas palpables maravillas..., la memoria viva de lo que
se podía palpar y se nos roba de entre los dedos. Y, si la poesía
estaba para descubrir la mentira de la realidad, puede que haya otras
vías...; pero es tan inmediata y sensible ésa que se te ha dado de que
en un grano cualquiera de la masa, vendida y despreciada, estalle la
infinitud, el no saber en el sentir...».

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